mi guitarra suena a regreso

Él iba de su cruz a la playa con el mismo impulso y desenfado con que se acomodaba en la cama de dormir y hacer el amor, o en la repetida mesa de comer.

Sus manos discurrían en el reposo del pincel y el tono apacible de sus ojos en la tela, tal cual con la pluma de descubrir horizontes, sonrisas o lápidas frías en el cielo de todos, incluyéndose.

Una palabra cayó por la comisura de sus labios cuando acompañaba el estertor de una tarde inclinada en pasión de agonía.
El viento siguió empujándolo con la hipócrita anarquía de su rebelión, como a un creyente harto de la esperanza, como al cobarde y sumiso siempre obediente para una traición.

Nadie cuenta su verdad o muy pocos lo hacen, y nos acostumbramos a rodear de hojarasca el punto de una cuestión, la disfrazamos de superficialidades pomposas que envanecen nuestra actitud de grandes inventores.

Por pudor o estupidez nunca quise "domesticar" mis riberas. Dejé que ellas acunaran el agua, los peces, mi rostro en círculos y las ramas sedientas de los árboles que se inclinan en los crepúsculos, a mojar sus finos cabellos verdes. Mis cuerdas traen melodías de ayer.

Vamos por el abismo de una descolorida historia, que pese a todo, escribe con su mano hábil lo mejor que reflejamos desde el alma.
La opuesta mientras tanto, delata las peores señales de tantos días grises, los versos sin transparencia que alimentan el oscuro camino de una angosta cornisa que nos atrae. (JLR)