campanas de cristal

Mis trazos no son semillas de germinar, y pienso que nunca estarán en el vientre convexo de tiempo alguno, ni en una cuna de solaz.
Ayer les pinté una mariposa en el pecho y ya no pude tenerlas conmigo, mis alas le mostraron el espacio.
Las prisiones no tienen su disfraz de rejas, ni pasos de carceleros o sonido de cerrojos.
Todo es obra del perfume recordado, de las señales imborrables y el canto tenue de un remanso donde abrevan las almas claras.
El piano dejó de sonar mientras el pincel se hundía sin piedad en una nube de óleo. La pitonisa echó las cartas sobre la mesa y sintió la seducción de sus cabellos larguísimos, hebras de seda cayendo sobre sus hombros.
Era un toque púrpura, un viaje de cruces y lienzos blancos. Una oración del viento desnudando la altivez estúpida del orgullo. Dije que los niños no tienen nacionalidad y son corazones del aire nuevo, no son medallas condecorativas ni mártires de nuestras frustraciones.
Mi tacto vaga sobre las letras como si fueran campanas de cristal, barro helado o el equipaje de una legión de chicos bostezando en un cine mudo.
Por mi ciudad ya no pasa el tren y hoy quisiera revivir a Juan, el que un día se fue y amontonó sus canciones del lado opuesto de sus millones terrenales.
Las sombras que quisieron cubrirlo siguen en este mundo o como quieran llamarlo.
Los cristales de sus gafas están enteros y suele ir de copas con el sargento pimienta al club de los corazones solitarios. (JLR)