aria de perdón

El invierno me invalida, me transforma en un soldado herido llevado tras las líneas lejos de la batalla. Es por eso que no tengo poemas encendidos, sus levantinas blancas me empalidecen como a las plantas les pone su pie encima hasta matarlas.

El invierno me invalida aunque digan que su presencia cancela todo virus que camine, vuele o se arrastre, los míos, los tuyos y los de aquellos.
¡Ay si hiciere eso con mis idioteces y las de mis enemigos!   

Con su compinche el viento conspira de lado a lado y ambos recorren las calles de las ciudades ocultas, y las visibles de este tiempo donde los sin techo yacen bajo un cielo de cartones y pedazos de cualquier cosa. Oscuros como el infortunio que los envuelve, pero más infelices que yo, que alzo mi descontento obtuso que no puedo comparar con las lágrimas de ese niño o ese viejo que se congela en la vereda de un país que cambia sus bosques por los desiertos de la futura agonía.

El invierno me invalida y siento que soy más inútil que de costumbre. Mi pensamiento no traduce en lucha que borre estos argumentos. Sigo hablando de la impiedad y la hipocresía de la caridad, mientras tanto los distintos rostros, entre los que me distingo, se alejan de la realidad que duele al mirar.

Un aria en acción de perdón suena en la espesura de mi revolución dormida. No es un milagro ni tampoco casualidad, sino necesidad de retemplar el aire terco y confuso de los días calcados. Penas, orgullos falsos y mezquindades siguen prendidos a los muros que aún parecen eternos. Mis uñas están clavadas allí, donde las grietas florecen como las discordias llegan al río. La tibieza del arte celestial o aquél mundo mejor para mañana no nos asiste, o no existe, qué más da, juego con las palabras de ayer y de siempre, seguramente era lo que buscaba, y ya está escrito. (José López Romero)