Los ángeles muertos y los viejos cuerdos son hilos de viento y azules de cielo. La magia que veo, el sol que yo quiero, los besos sin precio, mi alma y documento.

martes, 31 de marzo de 2015

cuestión de suerte



Una mañana de vuelo bajo y gris nube de radio amarga y llovizna esperando su actitud de retirada cuando asoma un timorato sol entre las hojas a mi izquierda dibujando sus desesperadas ganas de todos los días del mundo sobre la mesa amarilla condenada al silencio de mi desorden. 
El muzgo atrapa flores casi rojas que ya no volverán a su vida de belleza y divinidad pendiendo de una rama y tampoco me mojarán al pasar bajo su techo inocente no me olvido nada y veo mi personaje "comic" pensando un nuevo texto que me conmueva o me haga reír tal supongo es cuestión de suerte como difícil el raspón sobre la herida que no termina de desaparecer mi oscura imaginación o las malditas noticias que no toleran mis oídos o los puntos y comas y sus reglas que hace un par de días no me importan y las trituro en un santiamén.
                                  Gráfica y texto de José López Romero

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