romance de lila y viento

Bernardita apuraba el paso para entrar a su casa sin ser vista. La puerta quedaba entornada en complicidad, por su horfandad de llaves propias.
Bernardita era sus propios poemas con amaneceres y besos, eclosión de luces y sombras que danzaban en su cabeza.
Decía que los otoños no le dejaban letra y en actitud hostil hacía que la estación pasara inadvertida por sus días.
Apenas vivía mientras desechaba de su memoria el dorado de las hojas agónicas, previas al invierno que dejaba ausente en su calendario. Así lo decía, mientras inventaba un caprichoso misterio a su gusto, para ignorar epitafios y abismos oscuros que no eran para ella.
Bernardita de ventanas cerradas, cabello largo, pies descalzos recorriendo a tientas su habitación de tinieblas y hogar encendido, acumulando sueños de veranos en los vértices profundos de su almohada bordada de primaveras.
En las esquinas los árboles dibujaban un romance de lila y viento que repetían los cristales del centro habitados por sus muñecos de yeso y modas. Una mesa y dos corazones grabados a fuego ataban su fidelidad de sorprender madrugadas sin solemnidades. Ochava oscura de tacones en la mano, falda breve, labios apurados y caricias furtivas, cuentos íntimos que apenas pudo escribir en su libro de familia con rasgos tradicionales y casona residencial de cuatro plantas.
Bernardita se marchó de su casa acompañada de reproches y un latido que ya no era sorpresivo en su vientre. Quedaron inconclusos los finales del colegio en una carpeta desteñida, despedazada escaleras abajo en la discusión despiadada. El tibio sol de abril alejado de su aprecio, le plantó lágrimas que no hubiera querido en sus pestañas. Enjugó la primera angustia que resbaló por el pasamanos de bajar tantas veces hacia su calle y luego caminó apurada. Antes de abordar el colectivo volvió la mirada a lo alto, pero no había señales visibles para su prematura soledad.
Estaba en medio de voces que no entendía, cuando el calor de una mano inesperada apretó la suya. Aquella sonrisa la sustrajo del inusitado miedo y aceptó que debía liberarse de una historia que ella misma escribiera. El beso en su mejilla levemente húmeda le devolvió la calma y aclaró un poco su mente. Miró atrás por la ventanilla y sintió el rencor absurdo que portaba. Repasó en su memoria el número telefónico que fuera su salvoconducto mil y una veces, pensó, iba al encuentro de su propio destino y quería hacerlo sin tanto olvido. Ahora si, muy lentamente, sus delirios juveniles comenzaron a desvanecerse y a tomar distancia para siempre. Aun se resistía, pero la tristeza sin pedir permiso, rondaba sus ojos. (JLR)